**La muerte es una rosa roja**: Era más de lo que ella pedía. El piso que ella aceptó alquilar era grande, aunque en una casona vieja y en mal estado. El barrio de Londres tampoco le disgustaba. Cressida Barclay pensó que los demás locatarios de la propiedad era un extraño grupo de personas. En particular era extraña la propietaria, esa viuda vieja, quien apenas la conoció la identificó con su hija Cressida, muerta hacía muchos años. Pronto resultó evidente y doloroso que alguien más en la casa confundía a la recién llegada con la muerta de igual nombre. Tal vez uno de ellos había asesinado a la primera Cressida y, en medio de su locura, imaginaba que había resucitado como un ave fénix, desde las cenizas. ¿Intentaría asesinarla de nuevo? Ella temía por su vida. Y también temía por la persecución que le hacía Jeremy Winter, ese joven artista que tanto podía ser un amigo como un asesino. Cressida observaba que su resistencia era minada por ese penetrante aroma de rosas... un aroma estrechamente vinculado a la niña que murió hace largos años...
